POEMA DEL QUE FUMAImpacientes los cigarros se confunden
entre tanta niebla innecesaria.
la tristeza es decadente, diaria.
Hay pitillos que se hunden
en tu misma postura, reaccionaria
y que te hacen convertirte en funcionaria
de Loewe, sin que retumben,
tus oídos y te aturden
las conciencias de celebres prosistas
y poetas que ya no lanzan humo a la cara de las niñas.
Los versos han perdido sus conquistas
y los cuentos de ceniza ya no son causa de tus riñas.
Mientras tanto pintas Picasos que son plagios cubistas, -¡tan contento! - , y mandas a Paris estos ripios encendidos que tú exhalas.
Justo Braga 3-1-2006
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